-Mamá…

-Dime.

-¿Porqué corren tanto las estrellas?

-No sé, tendrán prisa-Contesta su madre buscando un colador en los muebles de la cocina.

-¿Y dónde van?

-Pues…A buscar algo-Al fin consigue encontrar el colador. Saca la pasta de la cacerola y la vierte sobre el. El humo que se forma le hace a Malena desviarse de las estrellas desatendiéndolas por el momento. En su camino se ha tropezado una imagen fascinante: Un tren cargado de cosas interesantes.

-Mamá…

-¿Si, Malena?

-¿Tú sabes que los trenes que vuelan, cuando aterrizan se quedan sin pies?

-Anda, no lo sabía ¿Y eso?

-Pues si-Afirma muy seria. Cómicamente trascendente, asiente-Pareces tonta, mamá. Como lo hacen tan deprisa no les da tiempo a esconderlos.

-No lo había pensado. Puede que tengas razón-Comenta riendo entre dientes-¿Sabes que eres muy lista?

-Ya lo sé. Me lo ha dicho la “seño”.

Un extraño (por lo poco usual en la niña) silencio se acomoda en la cocina. Se explaya a su capricho serpenteando. Se queda absorta mirando sus piernecitas balanceándose juguetonas. Poco a poco el impulso se acelera. Ahora el movimiento es más rápido, más…

-Malena, para ya. Te vas a caer.

-¿Qué pasa si me caigo y me rompo una oreja? ¿O me quedo calva?

-¿Qué?

-¿Te asustarías mucho? ¿Llorarías?-La pregunta abriendo los ojos como platos. Sus celestes ojillos, cuajaditos de diminutas lucecillas, son la llave que abre una generosa sonrisa a su madre.

-Es que no…

-Como cuando leíste esa carta…-La pequeña inclina la cabeza buscando la reacción de su madre-Yo te vi llorando y papá te decía:”Ya saldremos de esto Magda, no llores…” ¿A qué si? ¿A qué te decía Magda, no llores?

La mujer no sabe que hacer. Se queda sin argumentos. Muda, como una laguna en época de sequía. Como un desierto sin arena. Como todo un muestrario de emociones desbordantes y sin abecedario para clasificarlas.

-Estábamos jugando-Se le ocurre decir con un mal disimulado nudo en la garganta.

-¿De verdad? Yo quiero jugar a eso.

-Jugamos otro día ¿vale? Ahora tengo que terminar la cena-Argumenta volviéndose para continuar preparando la comida. Una lágrima obtusa se empecina en salir a tomar el aire.

-Yo quiero jugar ahora.

-No puede ser, cariño.

-Mami-Gime mohína-Mami, anda, vamos a jugar a eso…Te prometo que si jugamos a eso, no muevo más los pies…Que sé que te pone de los nervios.

Respira hondo y se vuelve con el disfraz de payaso asomando a sus labios.

-Venga, eso no lo vas a cumplir que nos conocemos, niña.

-Que si, que te lo prometo por…Por… Willi.

-Ya, no sabes tu nada. Anda que no eres lista. Así que me lo prometes por el perro.

-Si. A él no le va a importar. Como es un perro no se entera de nada.

La mujer suelta una carcajada. Esta reacción provoca en todo su cuerpo una deliciosa sensación relajante. Va hacia ella y la coge en sus brazos. Comienza a besarla mascullando palabras sin sentido. Poco importa la interpretación, los gestos son un universo para el oído. Dédalos, imprescindibles y sanos.

Es posible que el sueño que acuna a nuestra Malena esta noche se encuentren desordenados todos los cuentos. Es posible que el Capitán Garfio, le corte de un solo tajo la nariz a Pinocho. Que Blancanieves, en un acto de purita anarquía, se coma la manzana suicidándose porque si. Que los tres cerditos se lleven a casa al Lobo y que éste, porque así lo decida, baile un vals con la abuelita. Que Winnie de Pooh arreste a Tigger por no comerse unos macarrones quemados. Que la Sirenita se ahogue en un mar de lágrimas al descubrir a una Pocahontas sentada en el trono del Príncipe azul. Es posible que nuestra Malena acomode a su capricho cualquier cuento. Así ha de ser pues en sus sueños no imperan más reglas que las marcadas por la inventiva más anárquica que pueda existir. Cierto es, pues en el mundo de la infancia todo es creíble. Viable; como desayunar lentejas en un plato sin fondo ¿Quién puede decir lo contrario?

A Malena, presa de un sueño ligeramente profundo, le llegan voces reales. Voces de un mundo en dónde soñar cuesta algo más que un poco de imaginación. Dinero. Sudor, lágrimas. El llanto la motiva a levantarse y descalza sin soltar su Pluto de lana se acerca al dormitorio de sus padres. La misma escena de la noche anterior hace que todo su cuerpo se quede como una estatua espiando tras la pequeña rendija de la entreabierta puerta. Sabe que no tiene que respirar ni hacer ruido alguno si quiere conocer ese secreto. Tiene que hacer un gran esfuerzo por entender bien de qué se trata si no, no podrá saber como se juega a ese juego. Y ella quiere jugar. No hay nada en este mundo que la guste más que jugar. Sin reglamentos, sin códigos estructurados y mal interpretados por las mentes adultas, siempre dispuestas a fastidiar…Y otra vez, la misma frase. Y los llantos que la encogen ese diminuto corazón, recién estrenado y con ganas de vivir. Y jugar…

-Ya saldremos de esto, Magda, no llores. No llores, por favor. Vas a despertar a Malena. Shhhh. No llores más, por favor…-Y la apretaba contra su cuerpo y la llenaba de besos como hacía con ella misma. O como cuando se quedaba dormida en sus rodillas. O como cuando contaba un chiste malo-Magda, por favor, la niña…

Y ella, Malena, abría los ojos como platos para empaparse bien del juego, para no perder ni un ínfimo detalle.

-Por favor, cariño, no llores más. No quiero verte sufrir…

A Malena se le abre la boca en un bostezo. Está a punto de caer al suelo. Rendida, tira la toalla regresando a su cuarto. Se acuesta soñando en consolar a su mamá y en el fascinante secreto de los adultos. Mañana, cuando se levante, será ella la que haga de papá y la consuele, y la abrace, y la diga al oído todas esas cosas que tendrá que inventar, pues han sido dichas de forma tan fastidiosamente apagadas, que no ha podido interpretarlas.
No importa, mañana, jugaran…Una suave melodía acuna su sueño. Puede ser una flauta, encantadora de niñas buenas…

Es tal el gentío que se agolpa en el portal de casa, que Malena está asustada. Esa mañana, más temprano de lo habitual, su madre la ha levantado. Ha preguntado cienes de veces porqué no iba a la escuela. Todo esto hace que Malena haya llegado a pensar que es domingo. Había maletas hechas y le ha entrado una alegría enorme creyendo que se iban de viaje. Como cuando las vacaciones. Lo más raro de todo es que allí estaban muchas personas. Quizá demasiadas. Todos sus abuelos y tíos…Aunque la ausencia de los primos la hacía sospechar muchas cosas sin sentido. Todos andaban con caras muy serias y al pasar a su lado la cogían en brazos y la besaban de forma muy exagerada. Como en un cumpleaños; pero sin regalos.

Lo peor ha sido al salir a la calle. Su padre la llevaba en brazos. La gente gritaba cosas sin sentido y a ella, sin saber porqué, se le ha encogido el corazón. Un llanto desgarrador ha aflorado de su pecho. El terror se ha apoderado de todo su ser. El miedo era tal, que no podía concentrarse en lo que decían. Ésta misma gente aplaudía y gritaba al mismo tiempo.
Alguien se ha acercado hasta su padre y rozándola la espalda de forma cariñosa, la observa con ternura.

-No se preocupe. No les vamos a dejar solos. Para eso estamos aquí.

-Gracias-Escucha a su padre decir-Muchas gracias, de verdad. Va a ser difícil…-Y siente que la voz de su padre es tan quebradiza como una desbaratada hoja desplomada en el suelo.

-Pero no imposible. Se intentará. Esto es un robo…

Suben como pueden a un coche. Parece que a mamá le va a dar un desmayo y un agente de policía la sujeta de manera que no llega a caer.

-Lo siento, señora…Lo siento…

Cuando entra en el coche, un poco más calmada, Malena la mira sonriendo.

-¿Dónde vamos, mami?

-A casa de los abuelos, mi niña.

-¿Y vamos a poder jugar?

-Claro, mi reina.

-A lo que yo quiera.

-A lo que tú quieras, mi amor.

El coche avanza entre la multitud. Por entre la entreabierta ventanilla Malena escucha como un señor con un micrófono en mano, habla a una cámara de televisión:

-Esto ha sido todo, compañeros… ¿Dónde irá esta familia ahora? Según parece, varias organizaciones y familiares se han ofrecido a alojarlos…Si, así es Elena; el desahucio ha sido imposible de pararse…

La cámara se gira y se queda hipnotizada con la niña. Ésta, nuestra Malena, la tira un beso y agita su mano diciendo adiós. Está muy contenta. Mucho. Mamá la ha prometido jugar. Jugaran a cosas de mayores. Ya no tiene miedo. Solo piensa en jugar…

-A ver qué tienes…

-Pues de primero un guiso de lentejas. Espaguetis a la carbonara. Y rabo de toro estofado…

-¿Qué me aconsejas tú?

-Yo me decidiría por las lentejas ¡De primera!

-Pues tú mandas. Una de lentejas. ¿Y de segundo?

-Merluza a la plancha. Revuelto de ajetes. Y bistec con guarnición de verduras.

-Hoy me apetece pescao, esta semana ni lo he olido.

-De postre, ya sabe: Flan, fruta, o cuajada.

-Fruta, fruta, ya me conoces.

-Pues ahora mismito le traigo las lentejas… ¿De beber?

-Agua, que es muy sana…Por cierto, ¿No ha llegado aún Miguel?

-Pues no, y ya es raro, porque suele ser el primero…Mire, ahí llega.

La camarera vuelve a sacar su libreta del bolsillo del delantal y espera a que el anciano se siente junto a su compañero.

-¿Qué tal Don Miguel? ¿Cómo va todo?

-Va, hija, va… ¿Ya has pedido tú?-Indaga jugueteando con la servilleta-

-Si.

-Y ¿Qué?

-Lentejas. De segundo para ti, el bistec y de postre…

-Mi cuajada. Y una cervecita bien fresquita, pimpollo-Y levanta la cabeza guiñándola un ojo con picardía-¡Mira que estás guapa hoy, niña!

-¡Zalamero!-Sonríe ella-A ver si somos más originales, que siempre me dice lo mismo.

-¿Y qué quieres que te diga? ¡Ay, si yo tuviera tus años! No te me escapabas tú, así, como así…

La muchacha se aleja hacía la barra. El abuelo se queda extasiado con el vaivén de sus caderas.

-Deja ya de mirarla. Se te va a caer la baba.

-Que pena de juventud derrochada-Comenta encogiéndose de hombros-

-¿Y quién te dice a ti que la derrocha?

-Es verdad. Seguro que no-Se lamenta aflojando el nudo de una corbata algo desfasada-¿Has leído el periódico de hoy?

-No, ni ganas ¿para qué? Está uno harto ya de tanta mamonada.

-A ver…Ya están aquí las lentejitas. Y cuidado que queman.

-Gracias, maja-Contestan a duo.

No puede evitar remirarla de nuevo hasta perderla de vista. Se vuelve y soplando la cuchara, procurando no quemarse, roza los labios con temerosa precaución. El caldo entra despaciosamente calentando su garganta de forma casi instantánea.
Al minuto llega de nuevo la joven con una bandeja.

-Aquí les traigo las bebidas…

-Si es que no se puede ir como vas, hija…

-Déjala ya, hombre, no te metas más con ella. Tiene que trabajar.

-Gracias Emiliano, usted siempre tan atento-Asiente jovial retirándose un mechón de la frente con un gesto que no pasa desapercibido al abuelo.

-Anda, ve ya a tu trabajo, niña…Cada día me vuelve más loco.

-Miguelito…Cómete de una vez las lentejas y no sueñes más.

-¡Que putada de vejez, macho!

-Si, ya, eso ya me lo sé, así que cambia de tema.

-¿Y de qué quieres que te hable? ¿De cómo va el país? Porque, chico ya estoy un poco hasta los cataplines de tanto gorrón como hay por ahí.

-Siempre ha sido igual-Le recrimina con la boca llena sin darle demasiada importancia-

-No, Emi, no siempre ha sido igual. Antes había unos ideales que…

-Y una mierda los ideales-Masculla sin énfasis- El rico vive, el pobre subsiste. Como toda la vida. Ahora, antes, y después.

-¿No me digas? Tienes que reconocer que las cosas van peor cada día. Dime tú si no, como es posible que antes no salieran tantos malasangres.

-Tú mismo lo has dicho. Antes no sabíamos de la misa la mitad. Ahora parece que le han cogido el gustillo a refregárnoslo en las narices.

Tan abstraídos se hallan que apenas perciben las manos que retiran los platos ya terminados. Solo un alejamiento de la mesa y un llevarse la bebida a los labios.

-Que asco Emi ¡Otra guerra es lo que hace falta en este país!

-Eso, ¿que pasa que ya no te acuerdas de lo que es pasar hambre y calamidades?

-Pues de eso se trata. De qué la gente sepa lo que es eso ¡Como no lo vivieron!

-Yo no quiero que mis hijos y mis nietos pasen por lo mismo que yo pasé.

-Un bistec de primera para Don Miguel y una merluzita para Don Emiliano ¿Cómo estaban esas lentejitas?

-Riquísimas.

-Tenías razón, niña, pa chuparse los dedos.

-Emi, esto que pasa es porque falta mano dura.

Emiliano ataca la merluza cuando esta más indefensa se encuentra. Despacio y retirando meticulosamente las espinas, le rebate sin levantar la vista del plato.

-Deja en paz a los muertos.

-¿Me vas a decir que no se vivía mejor con él?

-¿Porqué no dejas el tema? Sabes de sobra lo que opino de eso.

-No te gusta ¿he?

-Está de muerte, esta merluza-Dice evadiendo por completo el reto.

-Si, el bistec también, pero eso no es lo que te pregunto.

-De muerte.

-Emi, nosotros llevábamos mejor el país, admítelo.

-No me retes Miguelito, que siempre sales perdiendo.

-Cógeme el guante, anda, sé valiente.

-No veo ningún guante.

-Acepta que fuimos los ganadores. Que vosotros, los del otro lado…

Varias cabezas se vuelven en su dirección al escucharle.

-Estás dando la nota, chico. Yo que tú me callaría un rato. Aburres al personal.

-¿Te acuerdas…?

-Yo no me acuerdo de nada. Ya sabes; el Alzehimer.

El anciano respiró hondo sin reparar en la camarera. De nuevo retiró los platos, para volver con los postres.

-¿Unos cafés?

-Claro que si, niña. Dos cafetitos. Un descafeinado corto de leche y otro solo.

-Están dejando el país como un solar. El barco se hunde y nosotros sin hacer nada.

-¿Y qué quieres que hagan dos viejos chochos como nosotros?

-Luchar. Levantar a todos los que hicieron la guerra-Afirma con un visible temblor en los labios, victima de sus ochenta años.

-Muy bueno el café ¿Qué hizo el Madrid?

-Ganar. Tres cero.

-Y ¿el Atleti?

-Perdió, uno, cero. En el último minuto- Le informa enterrando sin dificultad la conversación anterior.

-Como siempre ¿Pagas tú o yo?

-Yo no he traído la cartera.

-No te preocupes, pago yo.

-Estoy loco por salir fuera y fumarme un cigarrillo ¿Nos vamos?

-Si, yo también. Déjale algo de propina a la niña.

-No te preocupes ¿Un euro?

-Un euro está bien.

-Hasta mañana, guapa.

-Hasta mañana…Y gracias.

-Las que tú tienes, reina.

La muchacha contempla la escena tras los cristales. Los dos ancianos se pasan el mechero y encienden unos cigarrillos. Se abstrae y divaga sobre la pareja que ya se aleja como si se apoyaran en uno en el otro. Nadie que los hubiera escuchado y no supiera de sus escenas diarias, podría adivinar que eran hermanos, que se encontraban viviendo juntos, que juntos habían hecho la guerra en bandos diametralmente opuestos y que se querían más que a nada en este mundo.

¿Sabes? Supe tu secreto nada más conocerte. Tu cara fue un mapamundi de tu propia esencia desde el mismo instante en que te vi. Nada me hizo sospechar de tu buen hacer. Eras monstruoso de narices. No me engañó, ni por un solo momento mi corazón, pues siempre resultó un buen aliado para mi razón. Tu cara, insolidaria hasta con tus instintos, deja bien claro el material del que estas hecho. Las cejas, bien pobladas, puente en demasía ancho, capaz de dejar exhausta hasta una mosca en un recorrido maratoniano hasta su final. Oscuras. Tan odiosamente negruzcas, que hasta una noche sin luna, sería capaz de sentir envidia. Puedo narrarte de memoria lo que sentí al ver tus ojos en nuestro primer encuentro. Terror. Algo pasmada por el descubrimiento de la forma y lo grotesco de esos dos pares de ventanas abiertas al mundo; lo primero que me pasó por la cabeza fue el motivo, por el cual, un ser humano puede llevar tan claro en su rostro la maldad. Sobresalen como poseídos por un mecanismo fijo, hábil y mañoso, lo suficientemente irrefutable, para conseguir su propósito. Dar miedo. La frente ancha, explayándose a su capricho. El mentón, voluntariamente enmarañado. Selva de cantidades infestas e infecciosas de un sin fin de bacterias por el poco uso del agua. Carestía que poco o nada te costaba llevar a cuestas. Se me hace harto problemático describir tus labios. Quizá sea porque en ellos, carnosos protuberantes y sádicos, no milite ni una sola razón para seguir existiendo.
Todo en tu cuerpo destila el horror que tu maquiavélica mente atesora. Si, querido, lo supe desde el primer día. Eras un asesino. Bueno, no sé conceptuar eso de “en serie”, no he dado ninguna clase de criminología para saberlo. Pero no hay que ser ningún analista de libro para que dieras con el esteriotipo del criminal nacido y no hecho, a lo largo de toda una vida de desgracias. Aunque, entiendo por lo que me contaste, que tu familia ya cargaba a sus espaldas con toda una ristra de seres nacidos para matar.
Si, querido, el vino me viene de perlas para olvidar. Sigo escribiendo, casi a oscuras. Cae la tarde y tras las rejas, robo, sin que nadie lo note, claros que se acumulan tras mi ventana, desahuciados y a los que nadie hace mucho caso. A propósito, una de mis vecinas sigue cazando moscas y guardándolas bajo la almohada. Sé que está mal hecho. Pero no seré yo quién la delate. Cualquier día le dará una indigestión y habrá que lavarla el estómago. Entonces se delatará ella sola.
Por aquí todo transcurre igual que siempre. Mariana se arranca los pelos como una posesa y Vicenta hace punto sin agujas ni lana. No creo que haga mal a nadie. Pero cuando sus dedos aparecen sangrando yo me interrogo sobre la posibilidad de que existan realmente. Aunque nunca nos dejan coger nada que pueda dañarnos.
El otro día vi un abejorro posarse en los barrotes y eso me hizo acordarme de ti y plantearme esta carta. Llega la primavera y el sol cada mañana, gimotea para que le deje entrar. Recordé lo que hiciste en mi memoria. Lo que persistentemente quiero olvidar. Desde entonces, tengo que confesarlo, los brotes llegan con más fuerza. Me siento incapaz de controlarlos. Me hago la sorda. Quisiera que pararas. La fuerza de tus palabras penetra en mi cerebro.
Sé quién eres y hacía dónde quieres llevarme.
Esta noche tomaré más vino. Ya no existe consuelo para mí desde el día en qué descubrí tu imagen en mi espejo.

-No puedes comer langostinos.

-¿Porqué?-Pregunta la anciana evitando el manotazo al vuelo.

-Por el ácido úrico.

-Que me registren. No conozco yo al señor ese…

De pronto la casa se llena de gente. La anciana aprovecha el jaleo para llegar hasta la cocina y en un descuido coge un langostino y disimuladamente se lo mete en el bolsillo.

-¿Qué pasa, abuela?-Grita un muchacho colgándose de su cuello.

A la mujer casi le da un patatús. Se queda blanca como el papel.

_ ¿Eh…?-Aprieta de tal manera el molusco que se incrusta la piel entre los dedos. Pasado el susto intenta reponerse alisándose la falda.

El mozalbete se la come a besos.

-Oye, ¿Tú podrías hacerme un favor?

-Claro, pide lo que quieras.

-Es que no me dejan comer langostinos-Comenta mohína, casi con lágrimas en los ojos-¿Podrías cogerme alguno?

-¿Y si te pones mala por mi culpa?

-¿Y si te doy veinte euros?

Antes de que el muchacho pueda abrir la boca, aparecen en la cocina una pareja cargada de paquetes y botellas. Con algo de dificultad los esparcen por la encimera para dirigirse a la anciana y achucharla.

-¿Cómo está la mami más guapa del mundo entero?

-Bien, hijo, bien…

-Venga-La anima la mujer-Vamos al salón ya han llegado todos.

La anciana se vuelve y le guiña un ojo al adolescente. Éste se hace el loco y la tira un beso con los labios.

-…Yo quiero langostinos…-Aprovecha a decir entre un tumulto de voces.

En una amplia mesa se distribuyen, el pescado y la carne, la lombarda y las setas, las nécoras…Y los langostinos. Una exquisita mesa repleta de los productos propios de una cena de nochevieja. La mujer de más edad preside la misma, a su alrededor, los hijos, yernos, nueras y nietos. Todos con un apetito voraz.
Cada uno de ellos entrelazan comentarios. Ella le lanza una furtiva mirada. Se vuelve a meter la mano en el bolsillo. Si, el langostino sigue allí.

-Quiero ir al baño-Le dice a una de las mujeres.

-¿Quieres que vaya contigo?

-No, gracias. Sé mear sola- La contesta con una parsimonia aplastante, cortando de esta manera cualquier crítica.

Levantándose con dificultad llega hasta el cuarto de baño. Se encierra con el pestillo y saca su “hermoso tesoro”. El “hermoso tesoro” se encuentra en unas condiciones algo deterioradas por el incidente.

-Vaya mierda-Comenta en un susurro dándole vueltas y más vueltas examinándolo concienzudamente-¿Y ahora cómo me como yo esto?

Con manos temblorosas, se dispone a despojarlo de la cáscara. Poquito a poquito, con una minuciosidad y una delicadeza extremada va desgranando…

-¡Abuela! ¿Estás bien?

El momificado bicho se le escurre de las manos y va a parar al mismo retrete. La mujer se queda atónita observando al animalito ya en un medio más familiar: El agua.

-¡Abuela!

De pronto reacciona:

-Que si, que estoy bien-Luego entre dientes-¡Coñe, con esta gente!-¡Me estoy colocando la faja…!-Grita molesta-¿Porqué no os metéis en vuestras cosas?… ¿Quién diantre habrá dejado la tapa abierta?

-Vale. Si no puedes…

-Que te vayas a…Vale. Ya os llamo, si eso.

Durante unos momentos se queda completamente hipnotizada mirando al bicho. Reflexiona entre cogerlo con un papel, o tirar de la cadena y hacer desaparecer la prueba del delito. Mientras la incertidumbre planea por su cabeza, mecánicamente se dirige al lavabo y se lava las manos.”Tengo que hacer algo. Ésta gente se va a mosquear y no van a parar…”
Lamentándose de su desgracia tira de la cadena. “¡Hala, venga, ya estás otra vez en el agua, majo…!

-¡Abuela! ¿Se puede saber qué haces? ¡Que van a dar las campanadas!

-Ya voy-Dice cansina abriendo por fin la puerta. Antes una última ojeada al retrete. Casi puede decirse que una cristalina tela enturbia su mirada.

-¡Vamos! ¿Dónde te habías metido, mamá?

-¡Abu!, las uvas…

-Échale un poquito de sidrita a la abuela…Corre que van a dar las doce…

-¿Y los langostinos?-Quiere saber ante la desierta bandeja abriendo los ojos como platos.

Uno de los nietos se acerca a su lado. Trae una mano tras la espalda. Se gira y mueve el langostino pareciendo que jugueteara con el. A la anciana se le desborda toda una acuosa serie de emociones. El muchacho se gira y se lo entrega.
A la abuela, esa noche, se le olvidaron las uvas. Mientras los demás las tomaban, ella, pacientemente, pelaba su ansiado regalo de Año nuevo.

Dedicado a mi maravillosa mami: Gracias por ser cómo eres.

-…La verdad es que es muy hermoso. Indiscutiblemente, la llegada de un nuevo ser, es algo prodigioso.

-Si-Suspira profundamente el Ángel de la Anunciación batiendo sus alas alegremente. Su dulce sonrisa, bendita y angelical, llegaba hasta la piel del infante recién nacido dibujando en sus mofletes unos sonrosados círculos. Perfectamente redondos. Hermosamente diseñados por una divinidad artísticamente inigualable.

La recién madre, aquella Maria horas antes temerosa y primeriza; le atrae hasta su pecho y sin poder despegar los ojos del niño, lo amamanta con tal mimo, que José, su marido, se siente lleno de una paz desconocida en su memoria.

-¿Y ahora qué?

-¿Ahora?-El Ángel de la Anunciación se rasca con una pluma en un punto perdido de su cogote-No lo sé. Todo depende de ellos-Añade levantando la cabeza en dirección al pequeño grupo que se agolpaba alrededor del nacimiento.

-Pues estamos apañaos-Bufa la anciana sonándose los mocos y las lágrimas; ambas cosas resultantes de la emoción-¡Menuda nos espera!

-Ellos ya hicieron su trabajo- Dice señalando al trío que conforman el recién nacido, y los jóvenes padres- El niño ya ha nacido. ¡Y mire que ha costado!

-En eso le doy la razón…

De pronto suena una melodía. El Ángel recoge sus alas y se busca en el bolsillo. La música va aumentando el volumen: “Resuenan con alegría, los cánticos de mi tierra, y viva el niño de Dios, que ha nacido en Nochebuenaaaaa…”

Desconcertado y nervioso, pulsa la tecla correspondiente, mientras entre dientes refunfuña ofuscado.

-¡Pero si no tenía cobertura! ¿O era…?-De pronto se da cuenta de con quién está hablando y tartamudea…

-Si, si Señor…Ya nació. ¡Y qué hermoso es…! ¡Nunca vi…- Se para en seco sonrojándose al instante-Claro, faltaría más…No se preocupe. Pronto estaré de vuelta. Claro, claro…Otras cosas que hacer, si. Entiendo…Si, está claro, mi trabajo ha terminado…Si Señor- Luego, excitado-Esto… ¿Podría quedarme un ratito más? Sólo sería un ratito. Le aseguro Señor que no dejaré…-Una amplia sonrisa dulcifica aún más su imagen- Así es, salió todo según lo previsto-Se relaja y con un sencillo-Gracias-Apaga el aparato.

-¡Estos móviles!-Le recrimina la anciana. Yo, ni sé como ni de qué manera se usan. ¡Menudos cacharros!… ¿Con quién hablaba que le importuna en un momento como este? ¿Su jefe?

-¡Dios!-Exclama mientras apaga el teléfono-Una de las plumas se le ha quedado enrollada en el móvil-¡Perdón por el escándalo!-Vocifera a grito pelao-Los que allí se congregan le miran aturdidos. El Ángel ya no sabe ni dónde meterse.

La anciana le sonríe y le tira de la túnica como quien es pillado en una travesura.

-No se preocupe, hombre, si aquí cada uno va a lo suyo.

-Es que…-Su sonrisa ya no es tan angelical, más bien se asemeja a la de una diminuta pulga (por lo de pequeña e insignificante)-Tengo que irme, aunque me muero por quedarme un poco más… ¡Es tan dulce!

José se acerca a Maria y le susurra:

-Voy a darle las gracias. ¿Te parece Mari? Se ha portado muy bien con nosotros.

Ella asiente.

_Ve. Y dile que sin su ayuda este milagro tan increíble, jamás hubiera sucedido.

No deja de asombrarla, y continúa, arrobada, observando a su pequeño.

-Oiga…-José alcanza al Ángel a punto de salir casi de puntillas para no ser visto- Espere. Quiero darle las gracias. En mi nombre, y en el de mi mujer. Es usted un ser único.

-No diga eso. Soy normalillo. Del montón-Afirma azorado mientras se vuelve.

-Se lo digo como lo siento. Esto que usted hizo no lo hace cualquiera. Su gesto fue encomiable.

El Ángel se siente como en una nube.

-Ahora cambiaran las cosas. Él ya ha llegado-Afirma completamente convencido.

-Yo también lo creo…

Poco a poco, las ventanillas se van abriendo. Alguien da una palmada. Los demás se observan perplejos. Luego otro más, y otro, así hasta que toda la sala irrumpe en un cálido aplauso. Unidos por un contagioso júbilo, asienten entre si, convencidos de que un nuevo mensaje ha llegado a sus vidas.

Un tono, esta vez más discreto, le saca de su embeleso.

Todos le examinan con curiosidad. El negro del turbante, aquel que sus colegas llaman Melchor, le dice entre carcajadas:

-Mira a ver quién es; hombre de Dios…

El Ángel, visiblemente atolondrado, saca el móvil y lee el mensaje: “¡Ya estás arreando, te estamos esperando para la comida!”- Y más abajo- “Tu padre”.

- Ya. ¿Oye tú no te has dado cuenta de que estoy más sorda que una tapia y que si te miro fijamente y sin decir ni media, es para seguir el movimiento de tus labios porque así no pierdo ripio de lo que me cuentas?

-¿No me diga?

- Si, hijo, si. Que parece mentira con los años que hace que nos conocemos y todavía no lo sepas.

- Pues no me había dado cuenta. Es que se pone usted tan seria cuando le cuento mis cosas.

- Claro, hombre. Es bastante difícil reírme y seguir la mímica de tus labios.

- Ahora que lo dice…

Marcial siempre ha sido un poco despistado además de un Don Nadie. Cree en eso de que el trabajo dignifica, y aquello que cantaba Rafael: “El trabajo nace con la persona, va grabado sobre su piel…” Y un montón de tonterías del tiempo de Mari Castaña. Recoge y limpia todas las noches los cubos de la basura del mercado del barrio con tal pulcritud, que no parece sino que fuese ha hacer el Camino de Santiago. Que no le recrimino yo que ponga toda su atención en ello, no, pobre; yo no le discuto eso. Lo que me da rabia es su puntualidad extrema, el ritual, la desesperante dramaturgia con la que se entrega a esta tarea como si en esos cubos, además de toda la mierda del mercao, entregase su alma entera…Claro que no me extraña, si hasta cuando se sienta en un escalón de la puerta de Iglesia para pedir su limosna, lo hace con toda una serie de detalles que hasta haría hablar a un muerto. Todas las mañanas, puntualmente a las nueve, nunca antes ni después, le verás introducir su mano derecha en el bolsillo y sacar un impoluto pañuelo medio roído por el tiempo, y con sumo cuidado extenderlo en el suelo. Después y con una sonrisa de dientes que jamás han vislumbrado ni un mísero cepillo, cándido y con un gesto eficientemente bien aprendido, sin querer molestar en demasía a los feligreses; prolonga su mano hasta rozar faldas y pantalones en una actitud de rendida pleitesía. Se saca sus buenos euros, vaya que si. A las diez de la mañana, finaliza su tarea. Recoge el pañuelo, lo junta en las esquinas y sin contar las monedas, se acerca al bar de la esquina, pide un carajillo al camarero y un cigarrillo “de gratis” a cualquier conocido. Después de esto se pasará por las puertas y tocará timbres. Las vecinas, siempre dispuestas a echarle una mano, le mandaran recados y él, loco por el “servicio bien prestado”, acudirá a traerle el pan a “la Antonia”, la leche a “la Julia”, las verduras al “Sebastián”. De esta manera lavan sus conciencias. El año pasado, yo misma le regalé un abrigo de mi difunto, ya desaparecido hace diez años. Me daba una pena tremenda desprenderme de el, pero el armario se me estaba quedando chico y no tuve más remedio. Le quedaba grande y los bolsillos deshilachados mostraban un poco el paso del tiempo. Además de eso, el forro sobresalía en los bajos de la espalda. ¡Con cuanta ilusión lo compró Daniel allá por los años setenta, y cuanto provecho le sacó en las décadas siguientes! Ahora era justo que sirviese para una buena obra. Digo, yo. Sé que Marcial me lo agradeció infinitamente. El hombre me miraba y remiraba y parecía que le costaba encontrar las palabras. Apenas le salió un “gracias” atragantándose y tartamudeando, imagino, por la emoción.
Y se fue tan contento, lo sé porque no hacía más que mirarlo y remirarlo, metiéndose las manos en los bolsillos y calibrando la buena obra y la excelente calidad del paño. Yo me acosté aquella noche con un sentimiento extraño, mezcla rubor por lo que pudiese pensar mi difunto si se levantase de su tumba y reconociese su abrigo en el infeliz del Marcial, mezcla por la bondad de mi obra. Aquel invierno, Marcial dejaría de pasar frío, me decía al tiempo en que me acostaba.
Pocos días después una gélida mañana de Diciembre lo encontré en la puerta de la Iglesia. Como fuese que hacía un frío de perros y no le viese con el abrigo puesto, le pregunté intrigada.

- Oye, ¿Qué pasó con el abrigo?

Él me observó largamente. Ladeó la cabeza como si meditara tomándose su tiempo para contestarme. Luego, con aquella sonrisa de funambulista, suspendido en un alambre delicadísimo, me endosó, como el que no quiere la cosa:

- Pues mire, Doña Emila, se lo regalé a un vecino. El pobre cuando me vio saliendo con el, el mismo día en que usted me lo dio, me dijo que siempre había sentido envidia de su difunto cada vez que se lo veía puesto. Me pareció que lo necesitaba más que yo y se lo regalé.

Yo me quedé con la boca abierta.

- ¿Y a quién se lo diste?- Quise saber intrigadísima.

- A Don Genaro.

- ¿Mi cuñado?

- El mismo.

Sus harapos hacían enrojecer mi cara. Su bobalicona sonrisa se me infiltraba entre los huesos, dejándome más helada que el glacial viento de la mañana.

- ¡Si hubiese visto su cara, Doña Emilia…! Si hubiese visto su cara. Yo pensé: nunca más sentirá envidia. ¿Qué le parece Doña Emilia? ¿A que hice una buena obra de caridad?

Me limité a sacar cincuenta céntimos de mi monedero y echárselos en aquel arqueológico pañuelo.

_ ¡Mariano; la cena!

…¿No le decía? Me parece, tengo la impresión de que me leen la mente ¡Estúpidos botarates! ¿Quién puede pensar en la cena en un momento educativo como este? ¿Cómo cerrar la clase? Pero usted no los atienda, por Dios, ni les hable. Usted y yo, a lo nuestro ¿Por dónde íbamos? A, si, “Mi canción, dijo Tagore, “Mi canción te envolverá con su música, hijo mío, como los brazos entrañables del amor…” ¿Ve usted lo que le digo? ¿Lo entiende? Si quiere se lo explico de una vez; por mí, que no quede…Bueno, bueno, no digo más. A ver, ¿cómo era eso…? “No temo eso, que de día me avivo por dónde venga de noche. Que jamás me subo por poyo mi calzada, sino por medio de la calle. Por qué, como dicen, no da paso seguro quien corre por el muro, y que aquel va más sano que anda por llano…”
Si, si; eso era. Perfecto, redondo ¿A usted que le parece?

_ Mariano ¡La cena!

Parece que oigo voces…Pero no, creo que es el viento que silba y silba como los dragones… ¿Qué dice? O si, por supuesto. No faltaría más, querido alumno; ahora mismito se lo aclaro. El “¿porqué son rechazados hacía sus naves los Aqueos melenudos? Libradme, Ho, dioses de las crueles desventuras que un día me anunció mi madre al decirme que, estando vivo yo aún, el mejor de los Mirmidones perdería a manos de los Troyanos la luz de Helios…” etc. Lo meditaba Aquiles en la “Rapsodia” XVII o XVIII. No, no, es en la; XVIII. Exactamente en la; XVIIII.
…Pero escuche; si de simbolismos hablamos; niégueme a Dante. Hágalo y le retorceré el pescuezo ¿Existe algo más encuadrado en el simbolismo que esto? “A mitad del camino de la vida me encontré en una selva oscura por haberme apartado de la recta vía…”

_ ¡Mariano!

Usted no haga caso. Ni respire. Si ninguno de los dos hacemos ruido; creerán que nos hemos ido. Silencio…

_ ¡Mariano! Pero… ¿Será posible? ¿Dónde se habrá metido el viejo este?

Chitón ¿he? ¡Válgame el cielo! El “Finale Alegro con Fuoco” de Chaikovsky, me retumba en la cabeza… ¿No lo oye usted también?

_ ¡Mariano! ¿Se puede saber dónde estas?

Calle, calle; hable más bajo ¿No ve que nos van a encontrar? Péguese a mí. Así, muy bien. Y ahora calladito… ¿Lo oye?¿Escucha el “Aleluya del Mesías” ¡Handel!… Ale, ale, aleluya, aleluya, ale… ¡Que hermoso es! ¿Verdad?… usted siga; no se pare. Apriete bien la cuerda…Apriete. Ahora escucho mucho mejor a los ángeles.Ahor…

-¡Marianooooo!

FIN

A PETICIÓN DE NUESTRA VECINA ANNE AQUÍ VA MI APORTACIÓN A ESA ESTUPENDA IDEA DE IMAGINAR UN CUENTO DE NAVIDAD. HE DEJADO EL ENLACE DE EDUARD EL PRIMERO EN PONER EN MARCHA LA INICIATIVA.

http://eduardblanco.wordpress.com/

- Hola, buenas, vengo a traer la paz…

- ¿Y usted quien es?

- Soy el ángel del pesebre.

- Ya- Contesta el funcionario observándole con sus gafas de pasta de marca apoyadas sobre un tabique nasal bastante pronunciado- A ver, muéstreme sus papeles.

El ángel saca una carpeta de color azul cielo debajo de su túnica y extrae de ella un papel que entrega al funcionario.
Él hombre lo examina con minuciosidad.

Parece que está todo en orden… No sé…- Se queda pensativo durante unos instantes y entregándoselo le indica con desdén- Dos sellos y…

- ¿Como que dos sellos? Yo pensé que estaba todo en regla.

- ¿Está cuestionando mi trabajo?

- No, no señor- Contesta el ángel visiblemente preocupado- Nada de eso. Solo que…

- Entonces no me haga perder el tiempo. Le digo, dos sellos en la ventanilla quince ¿Estamos? Y, a ver; en la ventanilla dos, entrega todo el papeleo. Después de pasar por ella, vuelva.

El ángel parpadea incrédulo. Ante si, ambas ventanillas se encuentran repletas de personas esperando ser atendidas. Pierde la cuenta de los que esperan.

- Perdone ¿Hasta que hora tienen abierto?- Indaga con cierto temor.

– Hasta las dos.

- ¿Y si no me diera tiempo?

- ¿Quiere hacer el favor de marcharse? Me está engordando la fila. Si no puede hacerlo hoy, vuelva usted mañana.

- Es que yo lo necesito para hoy. Esta noche es veinticuatro de Diciembre.

- ¡Y a mí que me cuenta! Haber venido antes, ¡no te jode, el señorito! ¿Quién se habrá creído que es?

- Perdone- Vuelve a insistir ya nervioso- Pero es que yo soy el ángel de la Anunciación.

- Ya, eso ya me lo ha dicho- Le responde cerrando la ventanilla desafiándole tras los cristales. Una sonrisa maliciosa asoma descarada y soberbia consciente de su poder.

El ángel cargado con sus enormes alas, se dispone a sumarse a la fila.

- ¿Es usted la última?

- Si, señor, yo soy la última.

La joven embarazada tiene una sonrisa dulce y angelical.

- Mi marido está en la otra ventanilla, para no perder tiempo, ya sabe.

- Ya me imagino… Si está cansada puede sentarse. Yo le guardo la vez.

- Muchas gracias. Es usted muy amable- Y volviéndose se presenta- Me llamo María.

- Y yo Ángel de la Anunciación.

- ¿Así se llama?

- Si señora.

- Que nombre más curioso.

Un joven con aspecto desaliñado, enjuto y con barbas de más de un año, se les acerca.

- Le presento a mi marido. José, este hombre tan amable dice que nos guarda la vez. Yo voy a sentarme, estoy un poco cansada.

- Si, ve… Así que usted se llama…

- Ángel de la Anunciación.

- ¡Menudo nombre!

- Si, ya me dijo su mujer… ¿Me perdona?, tengo que hacer una llamada.

- Claro, hombre.

El ángel saca el móvil y espera.

- Nada, imposible comunicar- Comenta fastidiado.

- ¿Una llamada importante?

- ¡Y tanto! Necesito hablar con mi jefe. Ya le dí un par de toques antes, pero ahora parece ser que me he quedado sin saldo.

- Pues si es importante, tenga el mío- Le ofrece el joven con prontitud.

- No sabe cuanto se lo agradezco. Será solo un minuto.

- ¿Jesús?…Si, es que me quedé sin saldo…Oye, que esto va para largo…Claro, eso digo yo…Si, si, evidentemente…Así es, pero figúrate la hora que es, yo no sé si podré…Si, lo intentaré, pero ya te digo…Bueno, estamos en contacto. Oye, que gracias por todo. Si, que te digo que yo haré lo posible…Hasta pronto.

Son la una y media de la tarde y quedan aún diez personas frente a la misma ventanilla. Los funcionarios no paran de mirar el reloj, ansiosos porque las manecillas cumplan el horario de cierre.
La joven embarazada está como ida, sudando se retuerce las manos continuamente.
Para que el tiempo se haga más corto y la desesperación no se apodere de sus nervios, se le ocurre mantener una conversación con el joven.

- No parecen ustedes de aquí.

- No, venimos de muy lejos.

- ¿Cuánto le queda?- Indaga desviando la vista hasta la muchacha.

- Ya ha salido de cuentas, así que en cualquier momento…

- Pobre, y yo pensando en lo mío.

- Si, figúrese nosotros, con el día de perros que hace, y aquí, esperando a ser reconocidos.

- ¡Anda, claro!- Dice dándose una palmada en la frente- ¿Ustedes deben de ser…?

- Si señor, los mismos.

- ¡No sabe lo emocionado que me siento!…- Luego intentando dar un deje enfadado- Habría que hacer algo, esta gente no tiene corazón…

De pronto se le ocurre una idea.

- ¡Señores!- Grita en medio de la sala- ¡Señores, María va a dar a luz, tenemos que agilizar esto! ¡Tengan corazón!

Un murmullo de agrias voces llena la sala.

- Yo también tengo prisa, soy Gaspar.

- Y yo Herodes. No sa fastidiao. Que espere su turno, como todo el mundo.

- Eso, a ver si se cree que los demás no tenemos prisa. Si Estrella que es la primera, no sale de aquí, ya me contará quien.

- ¡Señora, que nosotros…!

- Calma, calma, por favor, un poco de calma. Todos tenemos prisa.

- ¡José, que me parece que…!

- No puede ser- Comenta el joven desesperado- No puede ser Mari, ¿seguro que controlas las contracciones?

- José, que el niño ya está aquí.

Todos se quedan mudos. Los funcionarios cierran sus ventanillas al mismo tiempo unidos por un fin común. Su hora de salida.

- ¿Serán sinvergüenzas?- Se escucha con rabia.

- No tienen corazón.

- Habría que mandarlos al paro.

- Eso, todos al paro…

- …Oye, que esto…Si, ya mismito, acaban de cerrar. Claro, menudo follón se ha armado. No creas que han tenido consideración alguna, nada. Ha llegado su hora y aquí nos han dejado a todos. Lo peor es lo del niño. Si, haré lo que pueda. Habrá que llamar un médico o algo parecido. Yo no he traído el coche, pero alguien…- Los gritos de María le sobrecogen- Oye, te tengo que dejar, esto se pone feo.

- ¡Un médico, por favor, que alguien llame a un médico!

- José, que no hay tiempo. Que el niño ya viene…Uf, uf- Respira con dificultad.

Entre todos la tumban en un pequeño sofá. Una mujer ya entrada en años la coge la mano con ternura.

- No te preocupes niña, todo irá bien.

El ángel se coloca a su cabecera. José, su marido, intenta mantener el tipo haciéndose el valiente.
Las mujeres se arremangan y consultan entre si. Los hombres suplican arrodillándose y pidiendo al cielo no ser necesarios.

Entre lágrimas, María busca, indefensa, un valor que no está muy segura de encontrar. Abre sus piernas y espera el milagro. El milagro llega asomando la cabecita. Sonrojado y sucio, pero hermoso, como todos los recién nacidos. La fuerza de María, el estimulo de los que les rodean y la madre naturaleza, hacen que la maravilla de la vida, aparezca. La joven madre ríe y llora al mismo tiempo. Alguien corta el cordón umbilical. Todos se llenan de una alegría espontánea. Se abrazan unos a otros a otros, sin conocerse, sin haber intimado, pero con un lazo común. La llegada de un nuevo ser al mundo.
Al ángel se le despliegan las alas.
Se abre un corro. José y María, embobados, adoran al niño en silencio.

-¡Ji, ji, ji! …- Reía el pequeño capitán con una risa sarcástica de quien se sabe dueño de todos los enigmas.- ¡Por fin es viernes, niña!

- ¡Capitán…! ¡Mi capitán, por fin es viernes!-Vociferó un grumete de cachetes sonrosados por la brisa marina-

-Si, si, eso decía yo: Por fin es viernes.

-¿Qué pasa los viernes?- Quiso saber intrigadísima.

-Que después del viernes viene el sábado- Contestó sin dejar de sonreír.

-Ya, eso ya lo sé… ¿Pero qué tienen de especial los viernes?

El chiquillo la observó arrugando la nariz.

-Que después viene el sábado, niña, pareces tonta.

Cansada de aquel tonto juego, decidió prestar atención al mar tan deliciosamente transparente que los circundaba. El capitán, satisfecho, sacó una piruleta y la paladeó complaciente.
Unos extraños seres comenzaron a salir de las profundidades. Yaiza reparó en ellos con los ojos abiertos como platos. Lo más parecido que recordaba eran sirenas, solo que en vez de colas de pez, desde su cintura, se prolongaban unos espectaculares remos dorados, gráciles y vidriosos, cual si de cristal se tratara.

-¿Qué es eso?- Exclamó entusiasmada.

- Allí dónde se encuentre una certeza, verás una verdad- Dijo muy solemne.

- Pero… ¿Qué…?

De pronto se sintió invadida por una ola de conocimiento. No le hizo falta preguntar quienes eran, de dónde venían ni que motivo les movía a seguirlos en su viaje. Allí iban, remando incansables, con sonrisas de espuma, dando saltos, confundidos entre el agua y el cielo. El espectáculo resultaba fascinante y los ojos de la niña se movían a su perfecto compás.
Asimiló de manera mágica, y por primera vez desde que se viera inmersa en aquel insólito mundo, que sus abuelos habrían de haberse sentido muy preocupados por su salud y que sus llamadas pamplinas, eran más gordas y terribles de lo previsto. Así podía entenderse el hecho de ser transportada al único lugar en el que podría curarse. Supo también instantáneamente, que su enfermedad sino era mortal, si era cosa seria. Muy seria. Lo suficiente para dejarse aconsejar y escuchar con interés todas las cosas que le iban sucediendo, así como agudizar su ingenio interpretando cada lección de quienes sabían más que ella. Aunque se tratara de niños más pequeños que ella misma. La sabiduría, se dijo sin sorpresa, no se encontraba únicamente en la edad. La experiencia era importante, pero supo (nadie, ni ella misma podía explicarse las razones de sus conclusiones) que aquellos niños hablaban con bocas pertenecientes a siglos de conocimientos y por lo tanto, a jeroglíficos inventados cientos de años atrás. Su razonamiento, iba en concordancia, con el ritmo de los asombrosos seres.

- Son libres, como este océano, como el pensamiento…

Yaiza le examinó atenta, consciente de que cada palabra del niño capitán contenía algo más de lo evidente.

- ¿Sabes lo que quiero decir?

En el otro mundo, en el suyo en el ¿real?, tales frases habrían resultado inmensamente grandes en un niño de tan corta edad. Como vestirse con un abrigo veinte tallas más que la suya. Sin embargo en este otro lado encajaban de forma natural y espontánea.
Cerca del barco planeó lenta y suavemente, una gaviota. La niña levantó la cabeza y sus ojos siguieron el majestuoso vuelo del ave.

- Como ella- Se escuchó decir.

- Como ella- Asintió el pequeño- Dime, Yaiza. ¿Te gusta leer?

- Mucho- Afirmó entusiasmada.

- ¿Y qué lees?

- Cosas de mi edad.

- ¿Te compra tu madre los libros?

- Si. Otras veces vamos a la biblioteca y juntas decidimos.

- ¿Te gustan las aventuras?

- ¡Me encantan!

- ¿Tú sueñas?

- Dormida nunca recuerdo si sueño. Sueño despierta, juego todos los días que sueño. Invento mundos. Y siempre soy la protagonista de todos mis sueños.

- ¿Te gustaría que se hicieran realidad?

- No- Negó rotunda, sin pararse a pensar- Quiero mucho a mis padres y nunca me separaré de ellos.

- Ya… Creo que empiezas a curarte, niña, eso creo- Y metiéndose la golosina en la boca agarró con fuerza el timón.
-Si, eso creo yo también. Purita lógica- Completó feliz.

El nuevo mar la llenaba de confianza. Se sentía plena, sin ningún resquemor ni perdida, ni angustiada, ni desubicada. Como si todo resultara natural y el nuevo mundo le perteneciese. Como si se hallara en casa.
Poco a poco, iban dejando atrás las limpias aguas, mientras su ánimo se desnivelaba. De pronto recordó el paquetito de “Miss Fina” y lo abrió. Sin hambre ni sed, bebió un pequeño trago de la botella y comió una diminuta porción de pan. El espejo era casi de juguete, recargado y de color violeta. Lo levantó despacio hasta el rostro.
Cuando Yaiza se reflejó en él, casi se muere del susto. La niña que se reflejaba en él, era una Yaiza de tres años. Seria y preocupada, pero reconocible para quien la observaba con tanto interés. El desconcierto la invadió. Así mismo, todos los ocupantes del curioso barco se movían en un inquieto frenesí. El capitán alzó la cabeza y olfateó el aire con visible preocupación…